Автобус... перекресток по маршруту…
В салоне кто за поручни, кто сидя…
А в окнах город изменяет виды…
Картину за картиной... Пусть увидят...
Она сидела сзади, у окошка
В руках держала старую тетрадку
С потрёпанной, подписанной обложкой
"Тебе"... и губками в своей губной помаде..
Смотрела, как весна заходит в окна...
Летала где-то… и о Нем мечтала...
Решилась подарить ему на память
Стихи в тетрадке… для Него писала...
О том, как мир вокруг сменил одежды,
Когда до сердца он дотронулся рукою...
Тогда и появились на бумаге
Стихи, написанные тишиной ночною
Писала, чтобы время не забыло,
Не стерло в памяти её полет.. её мечтанья...
О Нем, о нежных, трепетных секретах...
Стихи... Слова души…Её признанья...
Ведь Он не знал о её робких чувствах…
Она ни разу не сказала это взглядом
Лишь любовалась на Его картины
И на лицо художника в награду…
…Автобус... Перекресток по маршруту…
Водитель в зеркало увидел отраженье
Девчонки, что задумалась в тревоге
О чем она? И что там за сомненье?
В глазах её вдруг что-то поменялось...
Застыл в них ужас… взгляд на что-то сбоку...
Там фура в перекресток тихо, молча...
Как будто в подчиненье злому року...
Удар... Осколки… крики... все смешалось
Потом сирены… белые халаты…
И у дороги девочка в обнимку
С обложкой своей старенькой тетрадки...
Больница… койки… белые повязки…
И вроде нет для радости тут места…
Но вот рисунок возле той тетрадки…
С запиской от «художника-поэта»…
Так вышло, что прочел он её строки...
На выписку пришёл, чтоб прочитать
Стихами вслух, что было на рисунке
И вложено с запискою в тетрадь…
…Писать, сказать, и рисовать с душою
Умеем мы, но часто так бывает,
Что рядом с нами чья-то жизнь проходит
А мы её совсем не замечаем…
Сергей Забегаев 23/02/16
Фото интернет