Как жаль, что Жизнь всего одна,
И негде развернуться,
Как будто, впереди стена,
И можно задохнуться.
А Жизнь не стоит ни гроша,
Устал всегда крутиться,
Домысливать всё не спеша,
И не с кем поделиться.
Нельзя грешить, она одна,
И под себя не перепишешь,
Она судьбой предрешена,
И ты ведь от неё зависишь.
К одним она благоволит,
Других за что-то презирает,
Но Жизнь по-прежнему творит
Тот, кто её творцом считает.
Пришёл он на своих ногах,
Ушёл, до полу наклоняясь,
А Жизнь витает в облаках
Ему никак не подчиняясь.
Когда-нибудь и ты поймёшь,
Что Жизнь - это игрушка,
А, вдруг, случайно разберёшь...
Внутри она - пустышка!