Проходят дни...
Что праздники, что будни...
Роем в жизни - трутни,
От которых... прок один лишь - мёд,
Который
Неизвестно, кто сожрёт.
А остальное -
Воск!
Воск,
Который
В Духе добром
Превратится в свечку,
А в злом - в колдовскую злую печку,
Где сгорит
Не только человек,
Но и все его разномастноразноцветноразноароматно пахнущие грёзы...
Розы...
Они с шипами, как не рви.
Знать,
Красота - угроза,
Если в ней
Не светится Душа...
Проходят дни...
Что праздники, что будни...
А Бог... следит ли Он за нами с высоты?