Она имела множество личин,
сворачивалась тихо на коленях,
легко лилась в эфир в стихотвореньях,
влетала мотыльком среди ночи,
по трещинам бежала в глубину,
наивно не стучась - имея право;
сначала походила на забаву,
потом на настоящую войну.
А мы (хоть нас никто и не просил)
смотрели, как войска уходят строем,
болели из укрытий за героев,
невольно прибавляя новых сил.
И корчилась злословная мораль
в восторге, страхе, ужасе и боли
от битвы двух безумных душ с любовью.
Скажите же, а есть ли смысл играть,
пересекать запретную черту,
откуда и вернуться невозможно,
раз партия с начала безнадёжна,
и биться в кровь за призрак, за мечту,
чтоб после - умереть, забыть, стереть,
не быть и сомневаться в том, что было,
(любил ли я её? она любила ль?),
чтоб навсегда - ни точка, ни тире?