***
Маршрут знаком – рысцою со двора:
там время тормознутое как будто.
Дорога в горизонт, как мир, стара,
нырнув в туман сиреневого утра,
очистится и смоет прах ночи,
укроет полотно в хрустящий иней…
Вчерашних мыслей вирус, излечив,
в невидимую даль легко откинет.
Бегу… И тишина, куда ни плюнь!
Ни зверя, ни двуногого, ни птицы…
Спидометр мысли близится к нулю.
Глотнув туман, спешу остановиться.
Стою одна, рассвета на краю,
вдыхаю помутневшую прохладу,
вдруг понимая, что не узнаю
деревьев низкорослых балюстрады.
Где дом родной? И где родной подъезд?
Где фауна, знакомая до боли?
Кричу до хрипа! Рядом и окрест
лишь белый плен, занюханный до колик.
Такое ж надо было сотворить –
с утра привычный кофе не отведав,
из тёплой спальни в мрак туманный – фить!
И думать про зарядку дня при этом…
Толкнув себя во влажный конденсат,
прикончив выходной с разбегу сразу,
домой приковыляла наугад,
накрыв надежд приятность медным тазом.
Теперь в обманный опиум едва ль
из жаркого объятия Морфея
сбегу рысцой… Но всё-таки мне жаль
в тумане погребённую идею…
.
P.S. Фото и коллаж автора