В старом парке, у щита билборда,
Часто время проводил старик,
С отрешённостью щемящей взора
Глядя в мимо проходивших лик...
Как же он хотел увидеть сына...
Говорил - он лучший у него,
Что не сможет никакая сила
Веры этой извести его...
И летело время... дни за днями,
Делая неспешней его шаг,
Стылыми, осенними дождями
Отражаясь в старческих глазах...
Отмолилось журавлями небо,
Пали в и'сподь саваном снега,
И узнал, вдруг осознавший... некто,
Что нет больше на Земле отца...
Закружила, закружила за'мять,
И сковали Веру старца льды...
Поздно, поздно чья-то память
Пролилась протоками души...
... И, как всполох молний, на билборде -
Лик с улыбкой кроткой старика,
А внизу, как крик, на млечном фоне
Покаянья красная строка:
ЕСЛИ МОЖЕШЬ, БАТЬ, ПРОСТИ...
* * *