***

А что поэты? Больные дети !
Летают зайцем, купив билетик.
Их прогоняют по перегонам,
О них судачат за самогоном.

И в них стреляют, их и лелеют.
О них не знают, их лицезреют.
Их изучают в тяжёлых книгах,
Им пишут письма, и место в лигах

Им не уютно. Они похожи на всех прохожих.
На человеков,  людей на ветках,
На переклички в системных клетках,
Программу Время у чернокожих.

Они умеют читать без буквы,
Без языка и линейной мысли,
Писать отчёты о хлебной булке,
Что встали тучи, потом повисли.

Что над долиной созрели звёзды
Таких масштабов, что мало места,
Что все волшебные паровозы
На самом деле месили тесто.

И вот поэты. Орфея письма
Летают морем, землёй согреты.
Их песни крепко, навечно спеты
Нас, взрослых, лечат от зелья истин.