Даже то,
что ты стал легендой, других обокрав собой, -
Даже это
возможно тебе простить.
Как в холодный мох погружая свою ладонь,
Чтобы стороны света тактильностью отличить, -
Я стремлюсь на Урал, чтобы к твоим словам
на твоей земле
губами припасть.
К вдохновенному их ручью.
И напиться, не отрывая рта,
до истомы,
всласть
С каменистых пород воды,
как созвучий с листа.
Ничью
Не желая тревожить страсть,
оставляешь осколки букв,
Что бутылочным битым лежат стеклом.
Отражают солнце,
цепляют блуждавший глаз,
Вынуждая его присмотреться. И что потом? -
А потом я беру осколок
и щурюсь сквозь
на просвет:
На лице
перламутром бликует луч,
словно держишь
в руке опал.
И тогда понимаю,
что стекол в помине нет.
И что каждое слово твое - кристалл.