Несчастна мысль
в пустыне светлой лени:
не вдруг появится
желающий понять, -
рождённая -
умрёт в песке сомнений:
весь мир передо мной,
а некого обнять.
Сгораю,
сохну
под палящим зноем,
и, кажется, решаю
правильно и в срок,
но каждый год,
снимая слой за слоем,
я погружаюсь
медленно
в песок.
Горят подошвы стоптанных ботинок
в попытке отыскать приют для головы,
мутнеет взгляд
обёрнутый рутиной:
не видит впереди
прозрачной синевы.
23.08.2015