Стихи читаю – как в последний раз.
Прочту, и отправляюсь жить по правде.
Оставлю сзади скомканый матрас,
Рапиру наголо: а где там Клавдий?!
Но Клавдий умер, черт возьми, давно,
Да и Шекспир. Покоится в могиле
И Козинцев,отснявший то кино.
Всё в прошлом: наши небыли и были.
Так все же: как теперь читать стихи?
Чтоб жизнь – ну хоть чуть-чуть – казалась пиром?
Года сегодня не в пример тихи.
Анахронизм – и дага, и рапира.
И просится с души тяжелый мат,
Хотелось ведь прожить совсем по правде.
Взвожу в кармане старенький травмат,
И в подворотню: ну-ка где там Клавдий?