На границе города и пустыни,
там, где парк и детские горки,
подступают мысли простые:
что, как ни горько,
а жизнь проходит.
Помнишь: мы гуляли в Котласе с дочкой
и солнце, не согревая спину,
продлевало тени всё ближе к ночи,
а туфельки были великоваты.
На границе зрелости и старенья,
повезло дожить и до этих строчек,
понимаешь – жизнь откровенье,
остальное – почерк.
Впрочем,
что заманчивей заблуждений…