Обидеть нас, поэтов, очень просто,
Пусть часто шутки ради не со зла...
Цинизмом, лицемерием, притворством
И холодом, что осень принесла.
Грудная клетка вскрыта у поэта
И сердце голое под взглядами зевак
То бьется часто, радостью согрето,
То замерзает, окунаясь в страх.
Страх не успеть сказать всё то, что должен,
С обидой, что всегда не тех любил,
И осознанием, что мир не так уж сложен
Среди давно заброшенных могил
Поэт, ты вечно ищешь день вчерашний,
Крупицы смысла в груде битых рифм,
Осколки чувств в холодной луже фальши
Зовешь на помощь муз, богов и нимф.
Но не дождаться от небес ответа.
И сколько спиртом душу не трави,
Ты в собственных стихах читал об этом,
Нам жизнь дается только для любви.
24/02/2016