Не верится,что вдруг душа остыла.
И что слова как ветром унесло.
Что тленом покрывается,что было.
И строки составлять,-лишь ремесло.
Все это,только лишь на миг застыло.
Оно проснется завтра под капель.
Март смоет эту пыль похлеще мыла.
А там ,глядишь, за ним придет апрель.
Люблю - проснется, точно это знаю.
Мне истина понятна и ясна.
Под запах роз,проснувшись утром в мае,
И ты поймешь,что это все-ВЕСНА.