Набив пакетик спелой алычой,
Я в Ялту вниз иду дорогой узкой,
А справа море Чёрное синеет,
И надвигаются опять сырые тучи.
О, Ялта! По тебе я целый год скучал,
И ты у ног моих лежишь, собой красуясь,
А грозная вода всё бьёт и бьёт в причал,
И чайки носятся, перед грозой волнуясь.
Но то внизу. А здесь, вверху, - блаженство,
Здесь тишину сменяет шум листвы
Такой зелёной, что и смотреть невмочь.
И парит. Быть дождю, определённо!
Но растворяются в просторе облака,
Незримая рука стирает их с небес,
Согрело солнце горные бока,
И мощно зашумел сосновый лес.
2008 год.