Наталья ВАХРОМЕЕВА
(Архангельск)
* * *
После дождя так уверенно дышится,
Радужный мост сводит неба края.
Берёзовый лист шелестит и колышется,
Сочной травой зеленеют поля.
Живительный сок молодых подорожников
На кедах моих оставляет след.
Деревья стоят, освежённые дождиком.
Тут ничего не меняется много лет.
Куда ни посмотришь - картина всегда одна:
Старый забор, домик за ним заброшенный,
Четыре стены, крыша и три окна,
Ещё вот крыльцо, жгучей крапивой заросшее.
Пыльной дорогой спускаюсь с крутой горы,
Синим магнитом манит к себе река.
Здесь чайки кричат, и такие безжалостные комары,
И сплошь молодым ивняком затянуты берега.
Это печально. Взгляд поднимаю и вижу,
Там высоко ковёр полевых цветов,
Скромные домики, набекрень надевшие крыши,
Дебри шиповника и смородиновых кустов.
Остроконечный купол маленькой старой часовни
Будто уперся в небо, в его тёмно-синюю суть...
Всё это в сердце, и буду всегда я помнить,
Пусть хоть тысячу раз скажут мне "позабудь".
***
Город тонет – пора листопада,
Жёлтый городу очень к лицу.
Золотые «медали» из сада
По всему разметало крыльцу.
Воздух полон дождя и озона,
И, в предчувствии скорой зимы,
Люди молча выходят из дома -
Ощутить пряный запах листвы.
Листья всюду: на лавочке в парке,
На подошвах чужих сапог,
На стекле дорогой иномарки,
На поверхности грязных дорог.
Город тонет... Наверно, так надо,
У природы особый мотив.
Просто осень – пора листопада,
И других не дано перспектив.
Архангельский дождь
А в Архангельске снова дождь
Бьёт чечётку по парапету,
Он закончится лишь к рассвету,
Бессердечный архангельский дождь…
Накатился холодной волной
На мои загорелые плечи,
Думал, я его не замечу,
Когда он приближался стеной.
Вся промокла, и платье насквозь,
И одно только душу греет –
Никогда ни о чём не жалею,
Даже если попала под дождь…
Розовый остров
Ягры – «розовый» остров,
Упоительный воздух морской.
Со своей неуёмной тоской
Здесь расстаться легко и просто.
Здесь предела нет совершенству,
Ни за что не найти изъянов.
Тут десятки гордых бакланов –
Белого моря наследство.
Невозможно сказать словами,
Как приятен остывший песок.
Слышен лёгкий хруст из-под ног -
То ракушки хрустят под ногами.
Жизнь всегда полна парадоксов,
И лишь море настолько дурманит,
Что сюда всё тянет и тянет,
Остров Ягры – «розовый» остров.
Разбегаюсь и падаю в море,
Растворяюсь в солёной воде.
Как котят ненужных в ведре,
Я топлю здесь сердечное горе.
Катерина НЕКРАСОВА
(Северодвинск)
Она не молчит
Бездомное время улыбок.
Бездумная свежесть идей.
И горькая радость ошибок,
Доступных пока ещё ей...
Последняя осень. Последний
Протяжный гудок над рекой.
И тянется дым сигаретный
Печальной, белёсой дугой.
Она не молчит, так беседы
Ведёт сам с собой человек.
Соседка к ней ходит по средам,
Сосед навещает в четверг.
И тонко царапают душу
Шаги замирающих птах.
Так море выходит на сушу,
И мир обращается в прах...
Мои берега
Малы мне ломаные крылья,
Пространство здешнее мало.
Услышать бы твоё "Алло...
Да всё нормально. Так..простыл я".
Но в здешнем воздухе - беда.
И бледнолицые заборы,
Как бледнолицые поморы,
Глядят с тоскою в никуда.
Я в окруженье берегов.
Я в центре круга, в центре мира.
Я - остров Ягры. Майна. Вира.
Я - море меры, море слов.
Ты веришь в слово "нелюбовь"?
Ты чувствуешь, как стало скучно?
Пусть лопнет с треском обруч душный
Сдавивших горло берегов...
Пусть на карте земли
В моем городе - смог. В моем городе - снег.
В моем городе - новое утро.
В моем городе странный живёт человек.
Он чудак. Не по правде - как будто...
Он сажает деревья, сажает цветы,
Согревая их вьюжной зимою.
Сочиняет цветам имена и мечты,
И они оживают весною.
Я за всю доброту и за всю теплоту
Человечку поставлю сердечко.
Пусть на карте земли те деревья растут,
И верхушками трогают вечность..
Даниил СЕМЁНОВ
(Северодвинск)
Сезон мёртвых Ёлок...
Сезон мёртвых Ёлок
подходит к концу.
На жертвенник Янусу,
Словно к венцу,
Ведут их – нарядных,
И с мёртвых иголок
Кровей виноградных,
Раскупленных с полок,
Стечет окропленье…
Всего лишь мгновенье
(Всего лишь мгновенье) -
Награда за год
Непростого терпенья…
Давайте представим
Такую долину,
Где ели врастали
В целебную глину,
Где были нередки
Случайные птицы…
У самого моря
Рождались седмицы…
В начале пройти
по земле сапогом,
Совсем не поранив
зародыша дом;
Затем, возвратившись
В прохладные долы,
Вдыхать эту соль,
Вдыхать эти смолы…
Не часто увидишь,
Как вяжет паук
Среди двух иголок
Под дятловый стук…
Давайте представим
Такую картину,
Что въехала в сопки
Большая машина,
А дальше… Бросаясь
На снежные мхи,
Деревья прощают
Людские грехи….
И вот их здесь нет…
И вот их здесь нет -
В приморской долине
Красивых комет,
Над куполом неба
Далёких планет...
В пустую равнину
Луна сеет свет…
И если окажетесь
Здесь, чужаки,
То будут вам долей
земные пеньки…
А Лето, застав
Это место пустым,
Сочтёт, что зимою
"Убийцей" был ты!
И если бы наши
деревья могли…
О, если бы наши
деревья могли,
в ответ на похвальное
«Мы - короли»,
Назвать нас по праву
Гостями Земли!
Вы видели, как погибают сосны...
Вы видели, как погибают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...
Прощаясь с небом, птицами и ветром,
в последний раз вобрав лучи рассвета,
на землю смело падает кора...
Я видел это в новостях... Вчера...
Вы слышали, как режут тополя?
Сначала пальцы,руки,а потом...
Нисколько не жалея, не щадя,
оставят тело мокнуть под дождём...
И пахнет свежестью,душистой липкой почкой...
Вот так их режут в марте... На кусочки...
Но если мы обязаны им жизнью
и тем, что можем воздухом дышать,
то этот долг разбавлен эгоизмом,
толкающим жестоко убивать...
Представьте лишь на миг: деревья - люди,
и будет легче что-то осознать...
Вы видели в бору большие ели?
На ветках их повесили качели,
и весело играла детвора...
Так вот... Не стало их на той неделе...
Срубили,обкромсали, распилили...
По ним поминки провели вчера...
Вы видели, как исчезают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...
Алексей БАБОШИН
(Котлас)
НЕЖНОЕ
Радость моя, ты дана мне в награду,
Ты далеко, а мне кажется – рядом.
И не нужны никакие слова!
И не страшна мне людская молва.
И не забыть, что на сердце легло...
Море. И птицы свободной крыло.
Горного вечного снега хрусталь.
Руки твои, словно нежная шаль.
Золото фраз... Молчаливая речь...
Радостно мне, что смогли мы сберечь
Жаркие ночи и радости дня.
Радостно мне, что ты есть у меня.
Василиса ХОЛОДЦОВА
* * *
мы живем в ожиданье чего-то:
знака свыше намека удачи
четверга воскресенья субботы
шашлыков и поездки на дачу
солнца ливня, погоды у моря
снегопада попутного ветра
счастья радости сильного горя
звезд на небе заката рассвета
в понедельник мы ждем выходные
в выходные мы ждем понедельник
ждём зарплату аванс отпускные
Новый год день рождения сочельник
осень зиму весну или лето
ждём пока приготовится завтрак,
в свете - тьмы, в тёмном мороке - света
поощренья награду подарок
по ТВ мы все ждём передачи
транспорт технику встречу с любимым
для поступка момент подходящий...
а вся жизнь в ожидании - мимо
Олег Панов
(Архангельск)
Сны Чингисхана
В моей Монголии дождь и тучи,
на троне морось, роса тумана.
И утро ночи не стало лучше,
душа блуждает в стенах обмана,
что вырастают из дёсен будней.
И остро точеными клыками
вскрывают больно подбрюшья судеб,
того, кто рядом, и кто не с нами…
А ночью снились костры похода,
стальной змеёй извивалось войско.
Пылал в полнеба огонь восхода,
и вместе с ним догорали доски
на крышах крепости покоренной.
Стекала охра с клинков и копей.
Победой славною окрыленный...
…проснулся. Дни вереницей копий
бегут, шуршат, близнецы друг друга,
бурлят, торопятся, словно черти,
что красным мелом границы круга
на белом кафеле тонко чертят.
А мне бы вырваться за пределы
стрелой стремительной и звенящей.
Пронзая время, вонзиться смело,
оставив хлопоты в настоящем,
во сны, где я на коне и в шлеме
(и щёк моих не касалась бритва),
вздымаю меч наравне со всеми,
и устремляюсь в пучину битвы,
победным кличем презрев молчанье…
Кипели в ярости змеи-вены…
Опустошали свои колчаны,
наполнив воздух густым гуденьем,
ордынцы-лучники по приказу.
Смертельно жалили шершни-стрелы…
Гортанно вслух высекая фразы,
на карте мира чертил пределы
своей империи необъятной –
от океана до океана…
Но возвращался к утру обратно…
Туда, где нежно сшивает раны,
губами чуткими та, живая,
что лечит душу от шрамов рваных,
и ночью гладит, любви желая,
лицо уставшего Чингисхана.
Александр ФРАНЦЕВ
(Архангельск)
Переезд
Половицы скрипели в пыли.
И разбитая хлопала дверь.
И по лестнице черной вели,
в никуда - за ступенью ступень.
Печь разломана: пепел да гарь.
Коридор стеклотарой забит.
И на серой стене календарь
девяностого года висит.
Отсыревший достань "Беломор".
Это Родина. Скоро пройдёт.
Закури, и навязчивый вздор
понемногу из глаз пропадёт.
Так и время, глядишь, проведём.
Все честней да никчемней, за не,
пропадать не за длинным рублём,
а за Словом в огромной стране.
За поддельным вином, до утра
тёмной речью марая тетрадь..
Ну а там и на выход пора -
за бессвязный базар отвечать.
Одному поэту
Говорил о чём-то - кому, зачем?
Этот мир контуженный глух и нем -
я давно притёрся к нему.
В его раны вкладывал жадный перст,
и провал, который всегда отверст,
мне указывал путь во тьму.
Ну а ты на речь не жалел чернил
и не ржавчину из-под крана пил,
а рябину на коньяке.
Так оставь мне горечь мою и боль,
ибо жизнь не сахар,а просто соль,
с трудной правдой на языке.
* * *
Однажды на задворках мира,
в колхозной лавке, полной хламу,
купи хозяйственного мыла,
с которым мама мыла раму.
И пусть с судьбою не поспоришь,
да что тебе осталось - кроме?
Авось, прошедшее отмоешь
от грязи, нищеты и крови.
Анна Кашина
(Вельск)
Карамболь
Когда встречаемся с тобой
(Хоть на минутку ты заехал),
Мы говорим наперебой,
Трясясь безудержно от смеха.
Я тараторю впопыхах
И пустословием спасаюсь,
Ведь каждый раз в твоих руках
Не оказаться я пытаюсь.
Быть может, хитрый карамболь
Играем мы не вхолостую, -
Боюсь, не справлюсь я с собой,
А пошатнусь и поцелую.
Снег
Февраль богат на старый добрый снег,
Хоть в городе ему уже не рады,
Но добровольцев дружные отряды
Проходы прорывают в целине.
Лопаты, мётлы в жилистых руках
С утра у нашей армии отважной.
Идут раскопки в насыпи вчерашней
Автомобилей, скрытых во дворах.
Объединяет повсеместный снег,
Он, как работодатель ненасытный,
Всем труд даёт телесный, первобытный:
И жителям, и дворникам, и мне.
Анютины глазки
Засушила цветов полевых
Меж страничек душистый букетик,
И Анютины глазки средь них
О далёком напомнили лете.
У тропинки средь пёстрых лугов
Целый рой голубых огоньков.
Посредине июньского дня
Грустно стало тогда почему-то,
Может быть, оттого что меня
Называют Анютка, Анюта.
Мария Красникова
(Архангельск)
Как будто в ягоды плеснули молока -
и мир наполнился росой и земляникой,
Столь ароматной ягодою дикой.
И кот на солнышке зажмурился слегка.
Как будто детство вырвалось на миг
Из забытья, из векового заточенья.
На хлебе сахар, масло - на печенье.
И это лучший вкус, которого достиг!
И лес вокруг в предчувствии дождя
Замрёт в минутах тишины в начале бури...
А мы всего лишь в детство заглянули.
Оставим дверь чуть приоткрытой, уходя...
* * *
Просто хорошо и просто тихо.
В этой безупречности весенней
В нашем доме счастье мы поселим -
Стороною обойдёт нас лихо.
Просто хорошо и просто гладко.
За руки держась и шаг за шагом
Путь навстречу ветру - как награда!
Быть плечом к плечу уже нам сладко.
Очень хорошо не значит громко,
Это счастье будто оберегом.
Нам на плечи тихим-тихим снегом
Падает, укуклив, как ребенка.
Снег ложится, плечи заметая...
Просто хорошо, когда ты рядом!
Нет соблазна раем или адом.
- Я с тобой, родной.
- Я здесь, родная!
Майк Зиновкин
(Архангельск)
Дом у дороги
Тишина в эпилоге. Неродные места.
То ли дом у дороги, то ли дым от костра.
Чьи-то мысли наружу, словно окрики вслед.
Пустотелые души мотыльками на свет.
Всё казалось понятным – тормози да вылазь:
Отстираются пятна, но останется грязь.
Знай, живи нараспашку (верь, надейся, кричи).
Коль родился в рубашке, пропивай кирзачи.
Всё казалось так просто: потому и затем.
Догоревшие звёзды наблюдали со стен
Неуклюжие вальсы на задворках кулис.
Если хочешь – старайся, а не хочешь – молись.
А теперь не задвинешь, не отменишь, как март,
Обязательный финиш, где кромешная тьма,
Где даруют убогим, коим воля – сестра,
То ли дом у дороги, то ли дым от костра.
Нарисуешь
Словно обжёгшись водкой, дуем на молоко.
Гнёт и не отпускает нажитое с трудом.
Крестики самолётов, нолики облаков.
Я нарисую небо. Ты нарисуешь дом.
Можно давиться правдой и не смотреть в глаза.
Можно мечтать о счастье в выдохе от беды.
Жёлтые листья в луже, чёрная полоса.
Я нарисую ветер. Ты нарисуешь дым.
Память легко стирает числа в календаре.
Будни рекламных пауз – время сводить баланс.
Точки прощальных взмахов, долгих гудков тире.
Я нарисую осень. Ты нарисуешь нас.
О творчестве молодых
В юности, пору любви и романтики, стихи не пишет разве что ленивый. Пишем для себя, без всяких претензий на большее. Кто-то вскоре сходит с дистанции, другие же и дальше жизни не мыслят без литературного творчества. Начинают серьёзно работать над стихами, чтобы они стали художественными произведениями.
И тут первым делом приходится задуматься над знанием русского языка.
Молодой поэт может и не владеть языком виртуозно, однако ясность изложения и грамотность – тот минимум, без которого стихи не возьмут ни в одно серьёзное издание. Да и читателю они будут непонятны.
Поэтический язык молодых узнаёшь по наличию в нём молодёжного слэнга (ЛГ то юзают интернет, то залипают в окне, то едут домой на выхи). Кроме того, в стихах вино льётся рекой, в дыму сигарет ничего не видно, иногда ЛГ находится под кайфом или на грани самоубийства, в основном, из-за неразделённой любви.
Потому что стихи - это попытка самовыражения. К ним обращаются чаще всего, когда на душе тяжело. Когда возникает ощущение, что мир вокруг - неуютный, злой и жестокий, и ты, как ёжик, вынужден явить миру свои колючки. Или, наоборот, укрыться в раковину. Построить домик с ёлками вокруг, с маленьким окошком или вовсе без окон. Или предстать перед читателем видавшим виды, прошедшим огонь и воду мачо.
Оттого порой слишком много тоски и печали, прямо какая-то "вселенская меланхолия", по выражению одной из авторов.
И при всём при этом у стихов молодых очень сильная энергетика, и этим они притягательны. Чувства гиперболизированы, и любовь, и ненависть - всё на пределе души, хождение по острию ножа. Вплоть до суицида. То нож в сердце, то камень на шею.
Иногда у автора много грустных стихотворений, и они удручают. Читаешь и думаешь, неужели всё так ужасно, боже, как жить?! Неужели нет ничего светлого в жизни? Но нельзя осуждать поэта за искренность. Ведь стихи пишутся для себя, и это право автора - делиться с бумагой своими переживаниями.
Да и писать только "бравурные марши" жизнь не даёт повода. У многих молодых поэтов уже чётко сформировалась гражданская позиция, и всё, что происходит в мире, в стране, в т.ч. и на малой родине, их волнует и находит отражение в стихах. Наши родные деревни вот-вот исчезнут с лица земли, реки пересыхают, леса вырубаются, буквально насаждается западная культу - и это горько. И об этом нельзя не говорить.
Словом, пишет молодёжь о разном и по-разному, и это прекрасно!
Хочется предупредить лишь об одном: будьте осторожнее со словом! Слова, особенно выраженные в стихотворной форме, материализуются, становятся пророческими. И я не раз убеждалась в этом.
Словами поэт даёт направление также и мыслям читателя, об этом тоже стоит помнить.
Молодым присуще с оптимизмом смотреть в будущее. И опубликованные в этом номере подборки стихов - тому подтверждение. У каждого автора есть свой голос, есть потенциал, и это главное. Есть энергетика любви и молодости, есть поэзия - то, что заставляет читателя переживать и волноваться.