Как много взглядов липких, откровенных,
Течет в твоих артериях и венах.
И в неродившихся еще стихотворениях.
И в мыслях, не пришедших ко двору.
Поэзия до сути, до отчаяния.
Где губы в кровь. И искренне раскаяние.
Пред музыкой стихии замираю я.
И смерть принять, как-будто на миру.