Свободно, доктор? Я могу?
Пускай мне сделают прививку.
Сперва слетит с упрямых губ
прикосновений легкий привкус,
затем пройдут срамные сны,
а там, исправно боль сдавая,
на третьей стадии весны
и я сорвусь как ездовая,
пустые нарты волоча
прочь от немеющего тела.
Ему уже не до врача,
а я б еще пожить хотела.
Сказаться волком - и в тайгу.
А что? Смогу. Лишь подскажите,
как не сфальшивить на бегу
в скулящей гласной слова "жить", и
какую хворь себе привить,
чтоб в полыньях не видеть страха,
когда, привыкшую к любви,
меня прилежно станут трахать.
Хирург? Не справился хирург.
С тех пор мерещится мне доза
его чертовски чутких рук,
любивших резать без наркоза.