* * *
Спохватившись порой – глянешь прожита жизнь,
а от тебя ничего-ничего не осталось,
деревьев спилил больше, чем тобою сажалось,
а сыновья, не родившись, как ангелы ввысь
незримо тебе в небеса по воле чужой умчались…
Вот живешь, доживая, свой сломленный век,
Под спиртным обалделым угаром…
Самый крохотный червь – не человек,
Даже он наделен смысла жизненным даром…
Что же делать с тобой – догорай уж скорей,
Ты в костре сухостоя валежником палым,
Тем забытья достигнешь ты точно быстрей...
И последним до Бога дойдешь устало...
среда, 2 марта 2016 г.