В этом городе, душном от смога,
В этом городе, грязном от лжи,
Ты похож на последнего бога,
На хранителя чистой души.
Дождь кислотный прольется на лето,
Плачут звезды сквозь дыры в озоне,
Ах, как мало осталось поэтов,
Не убитых промышленной зоной.
Не стоящих в толпе за подачкой,
Не поставленных на колени,
Не продавших Пегаса в сделке удачной,
Не сгоревших ни в водке, ни в лени.
Не боящихся ночью бессонной
Жить, страдать, воевать строкою,
Наполняя небо бездонное
Рифмой, словно море рекою.
И в реальности ржавой, железной
Строить храмы из искренних слов,
Верить в вечное, небесполезное,
В час творения, в силу стихов.
В этом городе душном от смога,
В этом городе, грязном от лжи,
Ты похож на последнего бога,
На хранителя чистой души.