Ею булки порванные клюют
на асфальте вымокшем воробьи,
а она мечтает уплыть на юг -
выбирает крепкие корабли -
чтоб не затопить их самой собой
(ой, журба-головушка тяжела)
не увлечь на дно, не завлечь игрой
в упокой бутылочного стекла.
Воробьиный писк разбивает слух,
серебристый день допивает дождь -
скоро выйдет солнце как на духу,
да куда ты, милая, поплывешь? -
Зубаскалят ветки, хохочет люк,
открывая шИроко черный рот,
а она за лужами видит юг,
но никак, трусливая, не нырнет.