Смыкает веки ночь, и времени прибой
обкатывает все превратности дневные.
Волна, ещё волна… туманно-голубой
рассветный лист окна, и знаки водяные.
Но смысла не понять. И меркнет череда
новорождённых дней в фальшивой позолоте
слепых надежд. Ну, что ж… Рука Твоя тверда,
Ты смотришь свысока – всесилен и бесплотен.
Ответь же, наконец: в какую даль грядёшь?
О чём молчат Твои бесстрастные пророки?
И, контурную кисть обмакивая в дождь,
выводишь на стекле невидимые строки.