Мы взрослеем, ты больше не мальчик-игрушка,
А я отпускаю воздушных змеев
В субботу и порой воскресным утром.
Я читаю “Таймс”, “Телеграф”, новости о конце света,
Но не верю и, знаешь, мне кажется, совсем не жду лета.
Нет в нем больше очарования, сладкого запаха трав,
Может, пора увядания. Может быть, я не прав,
Но где-то все потеряно, разбросано дикой мозаикой,
Твои мечты и мои желания, покрытые общей прекрасной тайной.
И хочется вырваться, выплыть на воздух,
Чтоб еще раз хотя бы вздохнуть,
Пока в садах отцветают июньские розы,
А сердце тебе не дает уснуть.