Постельный кофе на подушке.
Моя не дрогнула рука.
Жена,как глупая подружка,
Опять сваляла дурака.
И упиваясь от блаженства,
Вписала мне в мои грехи,
Что я отнюдь не совершенство,
Кому нужны твои стихи?
Передо мной поставлен выбор.
Писать стихи,иль не писать.
На кухне остывает кофе
И стынет рядышком кровать.