Мороз, ты инеем покрыл
траву – все бугорки, бугры
на этом поле. Ты румянишь
лицо, – я чувствую! – хотя
я пьян и медленно, кряхтя,
иду. Ты и мозги туманишь
не хуже водки. Да, я пьян,
однако дивной обуян
мечтой... Уже болеть лоб начал.
Я понимаю, что иначе
быть не могло никак: ты жгуч,
а ветер холоден и резок.
Заныли даже два пореза
на пальцах. Ничего! Живуч,
но жаль, что потерял по пьянке
перчатки. Помню лишь, что в баке
копался: глаз свой запускал
в бак мусорный, где я искал
бутылки, банки из-под пива,
да только руки замарал
и время даром потерял!
Мороз, ты жжёшься, как крапива!
Ты не устал ещё?!.. Не жми!
стань мягче, чёрт тебя возьми!
иль сгинь... Меня ведь обманешь!
Ты рад бы был, чтоб я замёрз,
погиб, не правда ли, Мороз?!
Ты странников в даль вечно манишь
Иных из них настигла смерть
в степи иль под кустом... Умерь
свой пыл и знай: хотя пальто-то
довольно тонкое, под ним
верблюжий свитер! Невредим
и цел останусь! Понял? То-то!
Прощай!.. Сам знаешь: за Зимой
Идёт Весна!.. Иду домой.
3 марта 2016; утром