Скребёт внутри.
Душа?
Или желудок?
Скорее, в паре.
Будоражат мозг.
А третьей – совесть, та ещё паскуда!
Картина маслом…
Отдыхает Босх.
Плету канат из прошлых прегрешений,
вяжу петлю…
Ну, это перебор!
Цепь от креста раскалена на шее.
Взгляд от икон – и жалость, и укор.
Бьёт по щекам нетрезвое сознанье,
пытаясь разум в чувство привести.
Зелёный змий блаженствует в стакане…
Ну почему я не сказал «прости»?
…в глазах улыбка.
Ласковые руки
приглаживают седину волос.
Ты говоришь…
Но исчезают звуки.
Что было бы – узнать не довелось.
Цепляюсь за вчера, но – бесполезно…
И рвётся стон из скрежета зубов.
И в сердце, словно острое железо,
с размаху бьёт погибшая любовь.