Один день в Брюгге

         

Лишь ночь одна и день всего один
мне счастьем выпал в полусонном Брюгге,
седых мостов окаменевший сплин,
их влажных арок выгнутые дуги,

поросшие густым зелёным мхом,
напитанным как бархатная губка,
каналы Рои мутно-бурым сном
на памяти зарубка за зарубкой.

 Как одолеть величие времён
за день один наброском карандашным?
Суровый туристический закон
мой путь к мечте клеймил дорогой зряшной.

Но я, пропахшей вафлями рукой,
плела набросок мелкими штрихами,
гипнозом Цвина медленный покой
меня понёс неспешными шагами

лизать домов цветные монпасье
под стылым ветром Северного моря,
за чашкой ароматного гляссе
был взгляд, как мысль, и скор, и безнадзорен.

Что мне набат высоких беффруа -
чужих судеб остывшее дыханье?
Мой уличный кафешный бенуар
был исполненьем всех моих мечтаний,

где живописен взгляду даже пёс,
в окно глядящий серой статуэткой,
в подрамнике его фламандский нос -
залогом многослойного сонета!

В витрине деревянная Луна -
голодному гурману подаяньем...
играло каплей красного вина
в фонтане шоколадном мирозданье,

как миг один, что путы оборвав,
вдохнув в себя поглубже старый Брюгге,
уже вершил последнюю из глав,
задуманную мною на досуге.

Музейной стариной пропахший дом  -
ты, Брюгге, как учёного квартира...
как долог день, как мне желает мира
из марципана выпеченный гном.

    03.03.2016 г.