Поэт не пьёт шампанских вин,
Икрой не балует желудок –
В толпе маразма Он один,
Кто не утратил свой рассудок.
Не салом сыт, не златом вышит.
Ни дня без строчки: приговор!
Ему нет равных, как и выше. . .
В нём – Ангел, Бес и прокурор.
За честь возрадуется всякий,
Его шыдевры попинать. . .
На что он молвит – вам собаки,
Умом ли скудным понимать? . .
Оцифровались лица, нравы.
Бумажный гений сдох давно.
А Он творит! Не ради славы!
В Его душе –от мук тесно. . .
Я знаю здесь Он, рядом, где-то.
Не заржавеет чувств затвор! –
Не канет слог Маэстры в Лету,
Его нетленных дум простор.