С большой, израненной душой,
ходил поэт по свету.
Он пел нам о любви большой,
о том, что счастье летом.
О том, что в море корабли
уходят нежеланно,
о том, кто ждал его в любви,
ждал встречи долгожданной!
С большой, израненной душой,
слагал он песни снова,
пел на Руси, её любовь
была Всему основой.
Не знаю я, о ком пишу,
но было Песней это
большой , израненной души...
Слагал стихи поэт тот.
Он о любви пел, о морях,
о странствиях тех дальних,
об утонувших кораблях,
слагал стихи печально.
Любил он сердцем свою Русь,
она была открыта,
открыта Миру..."не боюсь,
я странствия забытых".
Любил он сердцем посмотреть
реку, порывы, воды.
И благодать Земли воспеть,
влияя на погоду.
И своим мыслям отвечать,
прекрасное вспевая.
Тревог Земли не замечать,
на дудочке играя.
Кто посчитает чудаком,
кто глупостью, быть может,
но только он играл сверчком,
всё воспевая, множив.
Любви и радости в нём песнь
в сердцах людей играла.
Несла благую мира весть,
и сердце озаряло.
Он жил душой, душой поэт
он тонко в Жизнь настроен!
Как самый звонкий инструмент -
в сердцах людей любовью.
Наверно, это о стихах,
что радуют нам сердце.
О тех поэтах, что в веках,
дают душе согреться.
И в сердце он живет моём,
и в вашем, знаю тоже.
Воспоминанием поёт,
нам память потревожив.