Расплескал я дни на большом пути,
всё равно – в трудах или празднуя,
и кому теперь боль свою нести?
Времена одни – судьбы разные.
Осознание запоздалое
не окупится мукой творчества…
Пригубить бы мне воду талую,
да мороз никак не закончится.
Так и жить в тоске, от зимы устав?
Может, пасть, молясь ли, колдуя ли,
и ко льду прильнуть, охладив уста, -
чтоб вернуть весну поцелуями…