Снова темно и пусто. Невыносима тишь.
Это ли не искусство – вдруг позабыть, что спишь.
Что – твоё имя? Разум? Где твоё Я… Где – мы…
Утром очнёшься – разом вывалишься из тьмы…
божий комочек глины: в руки бери, лепи.
Это издержки сплина. Сможешь забыться – спи.
Только не спится. Мнится ярый поток. Давно
канули те жар-птицы, выклевав хмель-зерно.
Я угасаю, словно листик, слетевший в ночь.
Мне не до философий…
Прочь.
Разве не правда жизни: просто пройти, навек
тех позабыв, что грызли, что не замкнули век.
Так, чередой, приходим. Так, чередой, уйдём.
Вера в любовь – на взводе. Светится водоём,
где отмывают души, где не клянут за грязь.
Ночь – это омут суши. Кто одолел – и князь.
Ты одолел ли, милый? Ты возлетел ли вновь?
Помнишь, как я просила: «Убереги любовь!».
Что нам язык и знаки, зёрнами в закромах?
Стон одинокой собаки
проще понять впотьмах.
Вот потому не спится… Жалко себя и тех,
выбрал кто синюю птицу –
символ мирских утех.
Любящих кто не понял. Фыркнул – и прочь, и прочь…
Впрочем, живущий волен выбрать.
На то и ночь.
март 2016 г.