Наша жизнь похожа на второсортный дешевый клип,
Где в наушниках музыка бьет по несчастным зрителям,
Каждый день словно в свете прожекторов пробуем жить,
По сценарию, нами, а чаще кем-то для нас написанному.
В нем у каждого персонажа своя игра,
Свое слово в куплете, фальшивое или искреннее,
В нашем клипе может потряснейший бэк-вокал
Сочетаться с соло каким-нибудь грустно выцветшим.
Инструменты порою уныло стоят в углу,
И, кривляясь неубедительно-глупо под фонограмму,
Музыкант, охрипнув, подумает: "К черту такую игру".
А наутро найдут его в подворотне, счастливым и пьяным.