Все чаще звучит слово - гений,
Из уст прекрасных особ.
Но не вижу я мега творений,
Только то - что выдавить смог.
Восхвалять меня - право не стоит.
Я не вижу достойных заслуг.
Нет, никто безусловно не спорит,
Что вам близкий товарищ и друг.
Для кого-то - просто прохожий,
Для отдельных - просто знакомый.
На Бетховена я - не похожий,
Этот довод надеюсь весомый.
Гений тот - кто дарил безвозмездно,
Свои образы, чувства и тайны,
Подмечал что ему интересно,
Его образ отчасти печальный.
Он нашел золотое сечение,
Возродился как огненный Феникс,
А в груди его было свечение,
Не писал он про сиськи и пенис.
Он раскрыл потаенное в недрах,
Человеческой, странной души.
Он не мерил простор в километрах,
Никуда он вообще не спешил.
Короли, князья и вельможи,
Почитали его за отца.
Только церковь порою быть может,
Не желала понять до конца,
Что он истинный гений, от Бога,
И пришел темноту просветить.
Но ему католик с порога,
Что положено ересь казнить.
Гений есть на каждом столетии,
К сожалению всего лишь один.
Я к печали моей не заметил,
Где великий тот муж, Господин.
Кто же я? Как максимум - пешка,
Или может семерка червей.
Слишком долго со строками мешкал,
Я зажег бы больше огней.
Я поэт населенного пункта,
Мой Феникс неярким погибнет.
От маразма или инсульта,
И он цели своей не достигнет.
Автор Дмитрий Кутепов