На круги всё вернуть и выставить нули,
ещё раз – новый старт и новая попытка,
казалось – новый путь, когда они ушли.
Он так от них устал – быть хрупким, шатким, зыбким…
Когда утихла боль, он был уже другим.
Те, кто остался жив, вздохнули с облегченьем –
шумел кедровый бор, шли по воде круги…
Очистившись от лжи он тут же впал в забвенье…
С тех пор немало вод по рекам утекло,
от старых, рваных ран осталась только память.
Так, будто призрак-вор сочится сквозь стекло,
иль сквозь закрытый кран, они приходят сами.
Они идут к нам вновь - забытые слова
утерянных эпох, как синтез новой боли.
Из нор, из пор, из снов словесная плотва
плывёт сквозь долгий вдох и просится на волю.
И вот уже бурлит словесный океан,
и слово – словно яд и жалит, что не ново,
и снова: вбитый клин, неверие, обман,
где слово – и заряд, и детонатор – слово.
Толкаясь и грубя, сюжет предельно прост,
слова рванут вперёд подобно злобной шавке,
и Время – змей себя кусающий за хвост,
окажется петлёй верёвочной удавки.
О чём всех споров суть? – кем послан был буллит?!..
Мир мудр и очень стар – исправит все ошибки:
на круги всё вернёт и выставит нули -
возможен новый старт и новая попытка…
01.03.2016 г.