Как будто чешут кошке спину,
Играю я в уме в слова,
Как будто на огромном черном пианино,
А на бумаге волнами,
Шипят и маятся кудряво,
Лишь только разница во взгляде,
Душа наводит перископы изнутри,
И пазлы разноцветными слоями,
Сойдутся липкой паутиной,
Играя светом с тьмой,
В закономерности реальности бумажных сновидений,
А может быть и вовсе нас и нет,
Всему виною память океана,
давно прошедших бед,
Какая умная планета,
Сознание давно пришло,
Ах да...запутался наверное,
Похоже все на бред..
А может быть герои мы романов,
И удивительных рассказов и поэм,
Написанные гениальным Автором..Творцом,
И жизнь на кончике пера,твоя,
Пока писатель пишет с интересом ,
Не растеряв надежды и добра.
Он хочет докопаться до истин,
Самопознанием себя...