В замызганной тетради - есть свой прок,
Она не пропадёт, вот только кофе
Уже остыл, бессмысленный мазок
Всё там же, безо всяких философий.
И ночи наши - прожитые дни,
И лирика, порой, совсем не в масть,
Но часто оставляли нас одних,
Давая просто-попросту: упасть.
Но в рифме всё-равно нашли своё:
Какую-то свободу нашей мысли,
В стихах всегда - есть правда и враньё,
Здесь даже торг, простите, и немыслим...