Зима закончилась. Увы.
А может, к радости, конечно.
Но всё ещё нет слова «вы»,
И солнце светит безуспешно.
Она пришла, но не твоя.
Опять как в том году: чужая.
Утихла стужа февраля,
А ты всё так же замерзаешь.
И счастье тоже не твоё.
Ты улыбаешься едва ли.
Весна. Но что тебе с неё?
Зачем вообще её все ждали?
И ты растеряна теперь.
Сидишь и смотришь за окошко,
Где с крыши падает капель,
А в стёкла нервно бьются мошки.
Растаял снег, и всё вокруг
Чужое стало в одночасье.
Не греет солнце бледных рук.
Но светит. Светит и не гаснет.
И воздух слишком полегчал:
Таким ведь можно задохнуться.
Твой голос внутренний молчал,
Он не успел ещё проснуться.
Он не сказал тебе ещё
Не унывать и не бояться,
Не объяснил, что будет всё
Всегда из года в год меняться.
И что твоя весна придёт
Не обязательно весною.
И летний зной, и зимний лёд
Когда-нибудь её откроют.
Твою. И только для тебя
На небе солнце загорится,
Лучами яркими слепя.
И защебечут песню птицы.