Бессмысленность щемит в груди забытой болью,
Напоминанием юношеских ран.
Смешно и глупо называть это любовью,
Пусть прозвучит тогда: "Спасибо Вам".
Я благодарен Вам. За что? Я сам не знаю.
За то, что не сбылось что сбыться не могло.
Но, вновь и вновь тот краткий миг я проживаю,
Смакуя, словно терпкое вино. ЧистО оно.
А за окном темно и хладно.
Мелькание лиц, столбов, ведущих счёт верстам.
Я не сказал тогда, сейчас же, неустанно,
Твержу: "Спасибо Вам... Спасибо Вам... Спасибо... Вам".