В том мире гулких барабанов,
Где вечный бой - "чей звук длинней",
Поэт смотрел на дно стакана,
Сквозь толщу водки - без затей...
Быть может, пьян, а может - грезил,
Кто разберёт - не "барабан"...
Нет, явно пьян - ни слов ни песен...
А может, не поэт - обман...
А гром ревел привычным тоном,
Пришитым к ватной тишине...
И вздрогнешь, если скрипку тронет
Смычок, сверкнувший в полусне...
О чём-то чистом, незнакомом,
О светлом, трепетном, простом -
Вонзится в сердце, вглубь, до стона,
Наполнит счастьем и тоской...
Как та рука, что в полумраке,
И с пальцев льющийся песок...
Как буквы, кровью, по бумаге...
Как холод ткнувшийся в висок...
И нежноцветные повисли -
Лучи, как нити, на руке -
Слабее вздоха, крепче жизни -
Штрихи души по темноте...
А тело пьяное, угрюмо
Смотрело на пустой стакан...
А где-то, в мире изумрудном,
Поэт мечтал - там был не пьян...
Он был скрипач в стране из света,
Любимец солнца и цветов -
Скрипач, всегда, сродни поэту,
Когда стихи звучат без слов...
И незаметно в звон стаканов
Вплетался барабанный бой -
"Чей звук длинней?"...
Уж лучше пьяным -
В Мечте, безумной и святой...
06.03.2016