Сердце птицею бьётся в клетке зимы,
Распевая счастливые летние песни.
Он приходит с подветренной стороны,
Уверяя, что так только интересней.
Его пальцы холодные давят стекло,
Не со зла, а скорее по старой привычке.
Он садится за свой старый письменный стол
И просит убрать весь огонь, даже спички.
Он ослаб, он простужен вдрызг.
В нём хоть капля тепла осталась? Едва ли!
Он желает вернуть свою жизнь, но она
Предпочла ограничиться доброй памятью.
Снег его укрывает периной заботливо.
Ветер воет с каждой минутой сильней,
И в тех завываниях слышно отчётливо:
"Я ненавижу мёртвых людей".