Во всём есть подвох, пусть и не видно сперва,
каждый прячет истину за красивые слова,
правда не в почёте, она срывает покровы,
скелеты в шкафу стали давно уж не новы.
Мы не должны знать всё как есть,
станет людей несчастных отныне не счесть,
станут свободными те, кто живут во лжи,
только для них, это словно лишиться души.
Всё из цветного облака небылиц,
станет чредой угрюмых правдивых лиц,
полных печали, ведь врать иногда надо нам,
чтобы свершиться дано было всем великим делам.
На алтаре вечного носителя истины
нет ни цветов, ни другой бесполезной мистики,
там лишь разрушенный мир на краю балансирует,
это похуже, чем ложь на балу серых дней маневрирует.