Не драма это, когда с ними до конца,
А драма,когда с нами расстаются,
Слезу устлавшие давно стирать с лица,
Родители, холодный чай на блюдце.
Тогда и драма, когда рядом нет,
Там чай холодный, сахар не поколот,
Я в дом вхожу, холодный, как скелет,
А их там нет и я уже не молод.
Ну почему мы, что имеем не храним?
Ну почему мы вспоминаем , что ушло?
Слезу бросаем на поросший мхом гранит,
Пока живут, не драма это- тяжело.