Ветер целует щёки до красноты. Воздух пропитан вербным густым настоем. Самое время верить во всех святых. Самое время жить и чего-то стоить. Самое время время остановить, тёплой ладонью к сердцу его прижаться и рассказать, как много твоей любви было - как мало было последних шансов.
Вдоль по аллее, вербный глотая джин. Синее небо шёлково, будто простынь.
Он не вернётся в дебри твоей души: не по зубам ему оказался остров - твой и ничей. Он знает наверняка: остепенить бунтарский клочок землицы вряд ли удастся.
Белые облака. Синее небо. Чёрные точки-птицы. Солнце. И ты, идущая между верб, вечный подросток в женственной оболочке.
Самое время выбрать себе из вер ту, что не знает запаха одиночеств. Ради которой сводятся все мосты, зубы и счёты, линии и морщины. Ради которой самый из всех святых будет с тобой не пастырем, но мужчиной. Просто мужчиной.
Время, остановись. Дай ей надежду/джокера/Божью искру.
В мире, где слишком много hastalavist, каждая baby ищет отнюдь не истин - истины слишком явственны и просты, истины пахнут хлоркой, а не портвейном.
Baby лишь хочет верить во всех святых. Baby лишь хочет просто во что-то верить.
Или - кому-то.
Вербный холодный джин.
Самое время снова учиться жить.