Строкой воображаемой страницы,
Одушевляя призрачный мираж,
Переходя возможного границы,
Я к жизни вызываю ...
Дух Ваш !
Как заклинанье повторяю снова,
Внутрь древность пробирается молвой,
Всего в два слога Имени чужого,
На лик из тьмы прольется свет иной...
Он жив. И он, как прежде, пишет,
Слагает мысли в нити верных слов,
Пришедших откровениями свыше
Из совершенных чувственных миров.
Он за столом, ко мне в пол-оборота,
Рука с пером, в мгновеньи от листа.
Так ясен образ. Губы шепчут что-то,
Укладывая строфами века.
Хронометр пульсирующей вены,
Дыхание мерцающих свечей,
Расширены зрачки, он видит сцены -
Игру на стенах света и теней.
Изыскан слог, родившийся в стихиях,
Изящен мир, воссозданный Творцом,
Мир Человечий сплошь в перипетиях
Средневековья с сумрачным лицом.
Фатальность, растворенная в пространстве,
Причудливая бренность бытия
И вычурность дворцового убранства,
И нищенство убогого житья.
И вера бессознательная в судьбы,
Связь прошлого и будущего в них.
Властители, пророки, тени-люди
Утрата смыслов поисков пустых..
Перо замрет, задержится дыхание.
Он на меня свой взгляд переведет.
Свеча коптит и мечется сознание...
Шекспир в чернила вечность обмакнет...
14.07.14