Есть у судьбы невиноватой
дурацкий, но счастливый дар
порой сливаться с мёртвой датой,
вписавшись кровью в календарь.
Второго августа ботинок
оставить в стрелке на пути,
на День Победы чью-то мину
в костре ребячьем обойти,
в сорокалетья тусклый сумрак,
когда ни ждать, ни догонять,
найти под плинтусом рисунок –
автопортрет в неполных пять,
скончаться первого, без мата
холодную насупив бровь
на ёлку. Чтоб восьмого марта
понять хоть что-то про любовь.