Двенадцать строк о чём-то милом,
О чем-то очень дорогом,
Что мне поддерживают силы
И освящают всё кругом.
И, как не странно, я не знаю,
Что помогает мне идти
Порой по льду и близко к краю,
Где рядом петли от сети
Ловцов моих крутых депрессий,
Моей стрельбы себе в висок...
Но чей-то свет со мною вместе,
И он горит двенадцать строк...