В сердце моем живет белая вьюга,
Я ей не стану ни мужем, ни другом.
Я как она, гоняю поземку,
Вихрем своим - да только без толку.
Мы загоняем в хаты прохожих,
В теплый очаг, уютное ложе.
Противятся нас, бранят и ругают,
Дома их чай, и любовь согревает.
Я все мечусь, и ищу ее всюду,
Милые очи, никак не забуду.
Тут мне старик сказал что быть может,
Теперь у нее семейное ложе.
Больше она не гоняет прохожих,
Я опоздал... Грусть и что же?
Кто-то подарит очаг моей вьюге,
Станет ей мужем должно быть, и другом.
Я ей узоры теперь на окошке,
Буду мести, и грустить понемножку.
Может однажды случится и так,
Вгонит метель меня в теплый очаг.
Автор Дмитрий Кутепов