Босоногое детство на песчаных откосах,
Время честных ответов на простые вопросы.
Как живые и мертвые мужики возвращались.
Кто с войны не вернулся, кого не дождались.
Еще долго война их не отпускала,
Кого-то скрутила, кого-то сломала.
И катились обрубки на самокатах,
Костыли и протезы, калеки-солдаты.
Был морячок с черноморского флота,
«Костя с Одессы» прозвал его кто-то.
Грудь в орденах, под бушлатом тельняшка,
Бескозырка, гармонь, и душа нараспашку.
Вот широко в своих клешах шагает,
Меха развернул, до слез пробирает
Еще непонятно-щемящее что-то:
«И на груди у нее умирает
Моряк черноморского флота».
В бреду ностальгии, в пьяном угаре
Никак его море не отпускает.
Отчалила в море душа его в мае: -
Швартовый конец- веревка в сарае.
Потом вечерами мы с пацанами
Обнявшись за плечи, ходили дворами,
Как моряки, распевали до хрипа
Ту песню осипшими голосами.
Казалось нам, что сошли мы вразвалку
После штормов океанских на берег,
Где отдыхают матросы вповалку,
Хватив рому в портовой таверне.
Прошло столько лет, ничуть не затихла
Щемящая боль из далекого детства.
Как память послевоенного лиха -
Его бескозырка, и в якорях ее ленты.
Вновь сердце падает и замирает,
Услышал далеко-знакомое что-то:
«И на груди у нее умирает
Моряк черноморского флота».