Возврати мне слово.
Объятия тишины иногда ненамного лучше объятий смерти. Налетевший ветер срывает последний лист, неизвестно как переживший глухую зиму, и несет его за собой, обнимает, вертит — перед тем как уже навечно прижать к земле, из которой он снова встанет уже в апреле молодой травой, не помнящей октября.
Я смотрю насквозь, ни слова не говоря.
Возврати мне голос.
Сорви все повязки, швы, уведи меня прочь из давящей тишины, прекрати подавать по связкам анестезию. Равновесием обезболенная душа все равно саднит так, что я еле могу дышать — и совсем не могу ни вышептаться, ни крикнуть, ибо выбросил ключ от замка, что на ней висит.
Попытайся меня уничтожить — и тем спаси.
Возврати мне звук.
Впусти в меня цвет и свет, оглуши и оставь хватать бесконечный воздух, ибо именно так выдергивают из комы, ибо именно так душа обретает мир, через смерть подтверждая всю неизбежность жизни, оставляя вместилище, ставшее не по росту, совершая выдох и отправляясь в путь.
Чтобы вновь вдохнуть.