Начать бы мне, всё с чистого листа,
Который, загодя никем – не разлинеен…
Где нет, ни клеточек, где нет косых линеек…
И где, удача с каждого куста,
Свисает гроздьями, к халяве тяготея…
Как мне хотелось бы, в формат этот попасть…
Я б, в хороводе этом – закружился…
Всегда б мне карта, выпадала - в масть…
Но есть сомнение, что я бы там – прижился…