Я такой, какой я есть,
и мне с этим нелегко,
через черный дым и пепел,
чрез разбитое стекло,
рвусь к светилу я ночному,
чемодан собрав с собой.
Мне ль остаться здесь, чужому,
этой хладною весной,
если есть дорог немало,
и извитых, и прямых,
по которым не ступало
моих ног, давно босых,
если есть не мало зданий,
где нет столько черных стен,
стран не вспомненных названий,
где на крышах сто антенн.
Я такой, какой я есть,
странник с коим нелегко,
через мрак, сомненья, голод
стучу в витражное стекло.